Сознание своей силы умножает ее.(с)
Мы не говорили о жизни. Рассказы о родственниках, друзьях, влюбленностях и разочарованиях, откровения о совершенных ошибках - ничего этого не было. Не обсуждали, как прошел день. Не жаловались на работу и бытовые трудности. Полнное отсутствие фактов и никакой конкретики. Мы ничего не знали друг о друге.

И, в то же время, знали непозволительно много.

Наши истории - стихи, рассказы, наброски. Страницы текстов. Во всем этом мы находили друг друга, между строк читали чувства и собирали по кусочкам души. Понимали друг друга. И даже больше - чувствовали.

Он писал мне, а я ему. Писали друг о друге и о нас. выдуманные сюжеты, сказки.То, чего не было и не могло быть, но во что так хотелось верить. Отдельный, собственноручно созданный, мир. Мир, существовавщий параллельно нашим реальным жизням, не пересекающийся с ними.

Парадокс, но в фантазиях, среди витиеватых оборотов и вычурных метафор, жили настоящие, подлинные мы. И эти подлинные мы были невероятно, необъяснимо близки.

Мы знали друг друга. Определенно, знали. И любили.

Так бывает - истории, придуманные человеком, имеют большее отношение к его душе, чем реальность, в которой он существует ежедневно. Именно в творчестве легче всего разглядеть личность и внутренний мир человека, его истинное лицо, а не, приросщую к лицу, маску.
В наших историях мы были искренними, живыми и влюбленными.


Помнишь?

@темы: кусочки, люди, которые рядом